311
Он из свинцовых сит
Припудривает рощи.
Он пряжей мраморной мостит
Неровности дороги –
На круглый лоб горы
Накладывает он
С востока ровным слоем грим
И на восток потом –
Доска к доске – забор
Бинтует в вату он,
Пока не станет сплошь руно.
В покрове неземном
И пень, и стог, и ствол –
И летний дом пустой –
Каркасов акры – весь их сбор
Исчез, но для него
Он кружево плетет
И подмастерьям всем
Повелевает сделать вид,
Что их и нет совсем –
9-13.01.2018
311
It sifts from Leaden Sieves —
It powders all the Wood.
It fills with Alabaster Wool
The Wrinkles of the Road —
It makes an Even Face
Of Mountain, and of Plain —
Unbroken Forehead from the East
Unto the East again —
It reaches to the Fence —
It wraps it Rail by Rail
Till it is lost in Fleeces —
It deals Celestial Vail
To Stump, and Stack — and Stem —
A Summer's empty Room —
Acres of Joints, where Harvests were,
Recordless, but for them—
It Ruffles Wrists of Posts
As Ankles of a Queen —
Then stills its Artisans — like Ghosts —
Denying they have been —